Foglie   Verdi madri dell'aria che ci nutre, voi date carne ciclica e chioma al mantello della terra, voi dell'albero siete docile leggerezza che dà parola al vento; arcipelaghi di geometrie sotto il sole, fucine d'oro estatico smeraldino, che pare sospeso nell'estate dell'eden, e d'un tratto snuda il tempo spargendo la sua fragile gloria sulle strade bagnate; sorelle degli uccelli, come loro, come ogni creatura da nostra stolta violenza strette e minacciate, rinascete in silenzio, e ancora e sempre la                                                           [morte in primavera nuova cancellate.   Debito   Ma come ricambiare alla stella la sua luce danzante, all'albero il suo slancio fra due mondi, all'uccello il suo frullo d'angelo minimale, alle stagioni i loro ritmici doni, al mare il suo canto d'oscura conoscenza, ai venti lievi o indocili il sapore del moto? Quale nastro legarci in croce al cuore per farne dono inedito a un creato di senso traboccante? Distruggiamo fuori o dentro di noi solamente per scrollare questo debito immenso da portare come Atlante il suo globo terrestre sulle spalle: quel globo che ne faceva un gigante.