Il velo   Snodano lenta festa dentro me le stagioni dalla camera al bosco, e dalla spiaggia alla cantina muta, costeggiano fedeli la porta stretta che mi dà nascita e che non conosco - e a me mi riconducono, libere, a me perduta.   Altra   In ogni cielo di stagione ricomposto il suo sole, altra m'avvio. Sui monti i morti sono di neve, Dio li cuoce e in sé gli scioglie, la città mura in nubi di pietra la mia storia di parole.   Scendo nella dura illusione.